Rocco de poet!

Haciendo un paréntesis a todo, un día Rocco escribió a la orilla de una playa lo siguiente:

Estar atrapado es un milagro sin santo, como correr desnudo en un cubo. No sirve, no existe, hasta que aparece tu abuelo y constantemente te explica, aunque ya no exista, que el amor se hace hasta que uno es viejo. Que el capricho es un bicho, que te nubla, que el rencor, la ira, la ansiedad y el miedo, es lo que te limita de la verdad. Y que solo uno en esta belleza sin culpa, sin moral y sin prisa, tal vez le encuentre la sonrisa a esta vida. Que le han puesto valor los ricos, los pobres y los sabios; y también los neutrales, los que encuentran el sentido en el viaje.
No es ni la paz, ni el amor, ni la rebeldía, ni dominar la ansiedad de pensar que ya es de día.
Es la célula, pensar que es igual, que aunque no rima, el de un humano, una mosca o una buganvilla.

Después de escribir esto, Rocco lo observo, pero el tsunami era inminente, así que tomo su tablita de surf hecha de cocos y se fue resignado hacia el pueblo esperando lo peor.